Hay quien cuenta que en cierto monte existió una vez una escultura que representaba lo que ansiaba el corazón del que la observaba. Estaba en lo alto de un paraje seco y desértico en medio de ninguna parte. Para llegar hasta él, no importa de dónde se saliera, había que recorrer cientos de kilómetros. Obviando este inconveniente, miles de personas llegaban de los parajes más lejanos y hacían cola a los pies de la estatua para poder observar lo más profundo de sus corazones.

Era algo mágico, espectacular. La estatua, aparentemente un bloque informe de granito, se transformaba en un elemento maleable que se daba forma a sí mismo. Según quien se pusiera delante mostraba una cosa u otra: dinero, orgías, muertos… mensajes que sólo tenían sentido para quien lo veía y que, por regla general, hacían que éstos se desesperaran, lloraran o -literalmente- se volvieran locos. Nadie estaba preparado para ver las terribles cosas que habitaban en su corazón.
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Erase una vez una vaca llamada Margarita. Margarita vivia feliz en el redil con el resto de sus compañeras y no pensaba que hubiese nada fuera que mereciera la pena más allá de la verja que delimitaba su pequeño mundo. Cada mañana recorría orgullosa la basta extensión de terreno que componía su mundo perfecto y se fijaba en todos los cambios que pudieran haberse producido: La caida de un árbol, la aparición de nuevas aves en los árboles, el amarilleo de la hierba… nada pasaba desapercibido a tan feliz vaca.

Tras ese paseo rutinario se pegaba un desayuno de pasto digno de las más sagradas vacas de la India. Nunca había estado allá, pero sabía que en ese pais era en el único en el que se les hacía un poco de justicia. Con la de sacrificios que tenían que correr las vacas por culpa del hombre! Lástima que dicho respeto se prodigara en un país tan pobre. Aunque a ella no le preocupaba porque en ese redil tenía todo lo que podría desear: Sol, pastos, cariño… hasta estaba ese toro bravo que tanto la miraba: Mosquitero. Margarita era,como hemos dicho, una vaca feliz en todos los aspectos. (more…)

Federico Sortí salió de su despacho feliz por haber cerrado el negocio con los japoneses. Era el contrato más importante que se había firmado por su departamento en los últimos 10 años y lo había hecho él. Estaba pletórico. Y más si tenemos en cuenta que sólo llevaba en la empresa 6 meses. Aleteaba más que caminaba. Iba a ver al Director para rendirle cuentas del resultado de las negociaciones. Esperaba que, por lo menos le ascendieran a uno de esos puestos que tan bien suenan en inglés. Sabía que iba a ser objeto de muchas envidias por parte de sus compañeros, pero sabría sortearlas.

El edificio donde se encontraban sus empresas era uno de los más modernos de la ciudad. Diseñado por el estudio ARQUO contaba con todos los avances tecnológicos y con un curioso sistema de distribución que hacía que para pasar de una sección a otra había que pasar por una terraza que se encontraba en el medio del edificio. Esta terraza tenía un jardín precioso lleno de árboles frutales y flores. El paso entre secciones siempre transcurría por ese jardín. Estando Federico en el mismo vió cómo de pronto el cielo se encapotaba. Antes de que pudiera salir corriendo un rayo, desatendiendo la llamada de los pararrayos de la zona fue a chocarse contra su cabeza.
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Erase una vez un puercoespín que quería ser ciervo y todas las noches lloraba y pedía a la estrella de los sueños, esa que sólo conocen los erizos, que le concediera su deseo. Cada noche se acostaba con la esperanza de ver su sueño cumplido y cada mañana se levantaba con la tristeza de ver que seguía teniendo las patas cortas. Esto le hacía sufrir mucho.

Un buen día estaba en mitad de un claro del bosque, sentado encima de un tronco seco cuando la inteligente zorra le vió llorar y se acercó a él simulando apiadarse de él. Y le dijo:

-¡Oh! ¡pobre puercoespin! ¿Qué es lo que tanto te aflige? -El puercoespin al ver que tenía a alguien que le escuchara se asinceró abiertamente:
- Que qué me ocurre? -preguntó simulando sorpresa- Llevo más de la mitad de mi existencia con un único deseo. Y no se me cumple- contestó, no pudiendo reprimir los llantos antes de terminar la frase.
- Pobre puercoespín, y cual es ese deseo tan importante? -preguntó la zorra mientras se acercaba al pequeño roedor.

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Durante generaciones se había trasladado en la familia de las moscas el temor hacia los seres de ocho patas largas. Era tan remoto en el tiempo el origen de ese temor que no se sabía muy bien el motivo del mismo. Sólo se sabía que había que hacer todo lo posible por no acercarse a estos seres tan extraños. Cuando eran meras larvas a las moscas ya se les advertía del peligro que corrían si se acercaban a ellos. Y gracias a este temor no habían tenido que lamentar ninguna baja entre sus filas por ataque de estos seres monstruosos.

Tanto es así que ya nadie sabía muy bien cual era el peligro exacto que se corría. Y Surgieron corrientes filosóficas que intentaban descubrir la razón de dicho miedo. Entre las muchas que había existían tres principales: La octopodofóbica que intentaba explicar dicho miedo indicando que estaba fundamentado en el miedo que se siente normalmente al descubrir seres distintos a uno mismo. Esta teoría indicaba que en realidad no estaba probado que los seres de ocho patas fueran malos y de hecho, según las estadísticas, en los últimos 10 años (desde que se creó el archivo de efemérides mosconas) no se había registrado ningún ataque de estos seres a ninguna mosca. Asimismo insistían en calificar a dichos seres de pacíficos y únicamente dedicados a labores de tejido de las distintas redes que gustaban de realizar. (more…)